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老木匠



　　孤零的树梢，一枚寂寞的黄叶。寒风卷过，清寒，如同一阵叹息。
　　老木匠缩在一隅，静静地削着木头，如同一片静默的落叶，被冷风遗弃。
　　或许是老了吧，他的额角上密布着点点汗珠，我转身递给他一条毛巾。“谢谢！”“没什么。”我踟蹰着问道：“你为什么不用电锯呢，不更省事吗？”“唉，习惯了，我们一代代传下来的，都是老伙计了。”他摩挲着那把锯子，雪亮的锯齿上泛着清冷的光芒，嘴角的笑容融化了几十年的沧桑。
　　“你看，这板凳就是我自己锯的，差不多也几十年了。”他的眼中掠过一丝缅怀。板凳的腿已经磨秃了，渗着泥土的颜色。隐隐的，我闻到一股厚重的气息，从光阴中浮起，扑面而来。
　　或许，他们这一代代的木匠，靠着铁锯削出了所有家具，也是靠着那锋利的锯齿，把生活锯出美丽的形状。铁锯是他们的伙伴，也是他们的天空，就像镰刀对于老农一样，是收割机切不断的记忆。那沙沙的锯木声早已化在了他们的血脉中，那是从历史贯穿到现在的呼号，成为他们在历史意义上留下的生命烙印，便是时间也不能将它磨蚀。
　　窗外，一枚黄叶扎在树枝上，哆嗦，颤抖着。
　　“唉，这锯齿有的也磨掉了。”我叹道。“是啊，也不利索了。”老人脸上闪过一缕落寞。“现在谁还用铁锯啊？当年我逼我那儿子学，他死活不肯。”老人望着窗外，冷风呢喃，似是在哼着一曲挽歌。“就像我那孙子，连铁锯长什么样都不知道了。”老人叹了口气，枯瘦的肩膀向下沉了沉。
　　我看着那铁锯，手柄处已磨得极为光滑，泛着淡淡的灰黑，似是时间的尘垢，里面积淀的，是一代代木匠满手的老茧，以及那老茧中深厚的生命的热力。那三角般的锯齿也已有点钝了，就像历史老人的牙齿，已渐渐嚼不动了时光。铁锯沙沙，带着一种倾诉，含着一丝沙哑，是在缅怀着什么吗？还是在不舍？可又是那么的无可奈何。
　　木屑满天飞洒，一代代的木匠沉入了时光的河底。一把把铁锯腐朽了锯柄，只剩下一把把锯身还在光阴中沙沙的锯着。渐渐地，也已渺不可闻了。
　　“这祖祖辈辈的活计，到底是要在我的手里断了啊。”老人低着头，手轻轻颤着。
　　我突然有一种冲动，我想和老人学这铁锯！可不知为什么，话却如鱼刺般卡在喉中，带来锋利的疼痛。铁锯削碎了冬风，也削断了我的呼吸，一阵酸楚与愧然蓦然自心底喷薄。
　　时光越流越急，我们的脚步也越来越快，可这一路上，又有多少曾今的足迹被时光抹去？无法否认，铁锯确实比不上电锯，可我想，正是使用铁锯的费力，让木匠必须一下接着一下去削，用汗水宣誓，以疲惫呐喊，像是迎接新的生命一般，在苦累中用满意的眼神欣赏自己的作品———那上边有他赋予的灵性。
　　可到底跟不上时代的车轮。为了更快，为了更远，我们不断地发明，也不断地丢弃。
　　窗外，一枚黄叶飘落，那么寂静，那么沉重。